( Metem nojo! )

Queridos professores: e agora? Continuam na merda, ou já acenam um balãozinho branco? ( Nem bandeirinha, nem nada? )

- Já não são avaliados! ( Yuapiakeymotherfucher )
- Ganham dias ( Hurrahh )
- Perdem dinheiro ( Viva! Hips, hips..)


Merecem! Brindo-vos. hips.

Carta aberta á Violeta que padece de amnésia

Aqui estamos. E eu e tu. Tu e eu. Eu e os outros. Tu e as outras que são tu. Sim, senti a tua falta. A vossa, perdão. Estranho recordarem-se assim... de mim. Um estranho. Sejas bem regressada. Sejam bem regressadas. Até já.

Errata ao post anterior. By Z..

Esqueci-me de referir aos boçais leitores que tal escrita já foi rascunhada e esgravatada em cavernas. Regridam ao ano da desgraça de 1993. Uns rabiscos pré-históricos provarão ( gulosos ) que nessa altura já existia um cabrão chamado « Major Alverca ». O Major vive da reforma. Os maus investigadores não. Os bons investigadores o Major aplaude. Os maus fornica-os. E tentará fornicar as más. E nem sei para que foi esta errata.

As putas do Sr. Reitor. Take 2 (leva duas ). Parte II ( parte as duas ) Foda-se... 2ª parte ( só a segunda? A primeira puta não se parte? )

E aqui estão finalmente os tão ansiados resultados da muy ( assim mesmo, em castelhano ) nobre actividade ( ?? Ok.. prometi não rir...) da investigação cá do burgo:

Em lugar de destaque: « Fica assim provado que a mulher do século XXI nunca deverá abdicar do papel de mãe, mas terá que assumir de vez o papel de Mulher da casa. A mulher moderna só nos pós 40 ponderará ser mãe ».

( Atando no queixo uma enorme fita. E um cordel..)

( Para quê ba fita? A investigação está paga. Foi a Mátria queb a pagou. Ou a Mátria que a pariu...Mátria que me pariu que já nem vejo o teclado... mas para quê a fita? )

Menção honrosa para a MUY perigosa e épica investigação... desbravaram os altos mares, correram perigos irreais, surreais, qual Ahab na louca demanda pela Moby ( que era Dick ): « Fica assim provado que nunca Portugal poderá ter viveiros de salmão ».

( Ata-me a fita. Junto ás orelhas... aperta-a bem. )

( Mas porque raio estás tu a fazer essa merda?... dá cá a ponta. Da fita. Ligar queixo ás orelhas, percebi..)

O prémio para a investigação do ano: « 93 per cêntimos ( brinco... são 93 POR CENTO ) dos paquidermes não se reproduziriam em Portugal »

Hip hip... Hurraaahhh! E mil e um brindes aos nossos doutores!!

( Ainda não percebi a fita... )

( Doutor, se apertar bem a fita entre o queixo e a proeminente área situada algures entre as orelhas e a nuca... eu não mexo o maxilar... e aí sim, já não me consigo rir..)

África vossa

Terminado o luto oficial ( e não é por mero acaso que também se diz « nojo », oficial ou não ) vamos lá tentar perceber o que se passou no CAN, a decorrer em Angola. Aparentemente uma selecção de outro país, que competindo no CAN seria também ele africano, e que por acção divina se chama TOGO, foi recebida á entrada do país em que se desenrola a famigerada CAN com tiros, granadas e ( as imagens não mostram mas quase que jurava que houve catanadas, fisgadas e arremessos de calhaus em bruto ) outras coisas mais. Portanto vamos lá tentar perceber o que se passou..

...

...

( É em ANGOLA.. CERTO??? )

Uma boa CAN para todos vós.

( A selecção da Linha de Sintra United poderia substituir o Togo, creio eu... e de preferência ser recebida da mesma forma, desejo eu... mas com melhor pontaria, imploro eu. Sim? Obrigado. )

Número um. E esta miséria dificilmente será ultrapassada!

Ora cá estamos nós... é inevitável. A miséria primeira inaugura uma longa lista da mentecaptidão ( que vem de mentecapto... não de mente com aptidão ) que abundam por aí no planeta Blogosfera.

Um blogger escreveu um texto amargo. Queixou-se da solidão. O texto está lindo. Queixou-se da solidão. Falou de amor e desamor. E queixou-se da solidão. Apontou o dedo. E... pois... queixou-se da solidão. E num texto lindo - de morrer - espelha aí a sua vida. Queixando-se da solidão. E dos amores. E desamores. E fala no plural, porque o amor tem várias faces. Ou vários corpos. Quem pluraliza o amor é, manifestamente, um sortudo!! E aí sim, devemos fazer a vénia. E ficar caladinhos. Afinal quem sente o Amor, sente-o único. E quando tão douta doutrina nos é ensinada, devemos ficar perplexos, perante tal sapiência. O amor pode-se falar no plural. Mas após ficarmos um pouco perplexos, também podemos rir.

Um exemplo concreto: o Blogger A, habitante do planeta Blogosfera num diálogo ( que não existiu ) com o Blogger B:

A: Importas-te de te afastar? Preciso de estar sozinho.
B: Nada. Claro que me afasto.

Simples. E bonito... o pior veio depois...

A: Vens?
B: Claro. Se tal como disseste para me afastar, digas agora para ir.

Simples. E bonito também.

O blogger A não é pessoa para chamar algém. Prefere escrever sobre a solidão e o amor. No plural.

As putas do Sr. Reitor - I

Caminhava. Solta. ( Ah, a égua louca ).

Deram-lhe uma chave e um destino. Aquela sala de aulas aguardava-a. Mesas, cadeiras e um quadro. Imaginava outro quadro: Com mesas e cadeiras. ( Como escrevia ela no quadro sem o pau de giz? ) Neste admirável mundo novo ( Huxley, é a única frase que tens de jeito, nem venhas cá com a treta do plágio ) não há pau para a professora. Há datashow e comando. Ela, com espanto inicial. Com um certo temor, porém. Com um tremor decerto. Com um desdém desperto. Firme e hirto na sua mão, o comando que lhe mudará a vida. Mas faltava a pilha...( São 2? Ok..) Mas faltavam as pilhas...

Faltavam as pilhas ( porque são duas ), mas não faltava ( graças a um deus ) o dedo indicador. E assim nasceu a moda das tranças pretas.( Hein?... ah, certo... dedo indicador, outro tema, noutro quadro, mesas e cadeiras e etc e tal.. ). O dedo indicador. E assim nasceu uma das putas do Sr. Reitor.

( ??? )

( ???)

( Sei lá eu o que é que o indicador faz na história... )

( Indica-me. Tira as pilhas. E o reitor. Coloca um homem sôfrego em permanente luta contra si próprio. Coloca uma puta que luta com ele sobre si próprio. Mas sem ordinarices. E sem indicador ).

( A professora não se entende com o datashow nem com tecnologia... num passe de magia - nada na manga, nada na anca - a vestal deusa recém-chegada - cala-te... sim, recebi para a promover - dizia eu, a puta que aqui chegou - o cheque não tinha cobertura - á beira do beirão Reitor se abeirou. )

( Á beira se abeirou... és assim tão parvo? )

( Vai para a beira que te abeirou! )

( E qual foi a beira a beira que me abeirou?? )

( A cona da tua mãe. )

Narrava eu e com pudor, antes que Zinkices houvesse, que efectivamente vestal seria um exagero tremendo. Vestida ela estava, de emoções despida, com um lenço ao pescoço - não resisto, ai tão querida !! - o saiote a condizer, sobretudo a cara.. aquela cara que não engana - ai a sacana - cara de quem quer poder.

( Foder! )

( Poder! )

( Fica na tua! Ela quer foder! Imperetivelmente ela quer foder! )

Ignorando a Zinkalhada, mas reconhecendo-lhe a razão. Ela tinha o poder. Na mão. Repito: na mão. Gosto da expressão: na mão. Caramba... é mesmo linda: na mão. Fosse a vestal um pouco mais louca, colocava-a na estridente boca e matava-o de tesão.

( Estridente boca? Essa vem de onde? Falamos de broches ou campainhas?)

( Falamos de sinetes, meu imberbe amigo. Sinetes. E completas tu a chegada em pelotão aos minetes...)

Muy bien. Simples: a vaca do caralho que nem com um corno se orienta, tenta tantas tretas, mas tenta, tretas, a páginas tantas, levar no cú sem dor. Nem que para isso depois do perfeito coito anal, e sentimental, tenha que lhe chamar amor.É esta a minha teoria da puta do Sr. Reitor.

( Estou chocado e perdido de riso...)

( Meu encaralhado amigo, fica como o reitor. Com uma gargalhada bem amarela, porque afinal o cú dela, só serviu de tambor. Pobre do nosso Matriarca - de boca só matraca - e no entanto não a larga. Mesmo sem Viagra, o ensino está garantido: levar no cú é fodido mas dá equivalência. Não haja dúvidas sobre a ciência. Alarga um pouco as pregas, faz de reitores novos Egas, e chama ao cú Pessoa. Mesmo que doa, mesmo que esteja assadinho, é esse o caminho. Leve no cú quem aguente e enrabe-se toda a gente. Com ou sem dor! Palavra de profesor! )

( Meu entesoado amigo... e a ministra da educação? )

( Lá se foi a tesão...)